Просыпаясь на утро, не вижу ее.
Вижу черного Черного Пса на полу.
И это есть скушное горе мое,
Один - посвящаюсь ему.
(Никогда не опускайтесь до поэзии, мой мальчик.
Д.Диккенс)
Немного устал, остается надеяться на мифический отдых в новогодние праздники. Честное слово, ну надо что-то делать с этими "а что ты такой бледный?", " а чего это ты посинел весь?". Это действительно очень мешает сосредоточиться.) Трогает неискоренимое чувство жалости к себе. ><
Настолько разленился, затыкая свою совесть вымышленной "жуткой усталостью", что по вечерам заимел привычку сидеть на перилах беседки. Не спорю, это помогает быстрее потом заснуть (ибо свежий воздух все-таки), но ведь столько времени теряется...
Итог всех, конечно же, не только этих (но о других галдеть не буду), треволнений - то, что теперь в разговоре меня надо "вести за ручку", сам я никакой темы уже предложить и достаточно развить не могу, просто не соображаю..)